hormiguitas, cerditos, bisontes, gusanitos, cacas, luciérnagas, osos, guepardos, escarabajos, burros, humanos, caracoles, ratones, langostinos, vaquitas, cabras, colibrís, langostinos, bombas, topos, murciélagos y elefantes habitantes de CAQUITASse están mudando a una casa un poco más grande.
Pronto volverán, con nuevos amigos.
Si una noche de invierno tres escarabajos se encontaran hablando de las necesidades básicas de su especie, estarían de acuerdo en que la más básica de sus necesidades (VIVIR) no depende de ellos, sino de que algún humano no los pise o los aplaste.
Si esa misma noche dos moscas estuvieran hablando de lo mismo, también coincidirían en remarcar que su vida no está en sus manos, sino en la de algún humano que posea gases tóxicos insecticidas.
Probablemente esa misma noche algunos humanos estarían hablando de sus necesidades básicas, y curiosamente estarían de acuerdo con los escarabajos y las moscas en observar que sus vidas también están en manos de algún humano que quiera pisarlos o aplastarlos, o que tenga gases tóxicos.
Seguramente esa misma noche los humanos que pisan y poseen gases tóxicos estarían hablando de sus necesidades básicas, y coincidirían en que tener luces de colores en la piscina es tan básico como disponer siempre de pilas alcalinas de recambio para el mando a distancia de las luces de la zona oriental de un jardín.... y lo más básico, concordarían, es que este jardín debe estar siempre, constantemente, bien fumigado.
Ella estaba a gusto cuando se quedaba a solas con su gatita ciega, porque además así no se le escapaban esas miradas fugaces que solía hacer para cerciorarse de que no la estuvieran mirando.
La gata era ciega, y ella podía contarle tranquila sus fantasías, segura de que nadie la estuviera observando.
A ella las miradas le hacían más dańo que a la mayoría de gente. Siempre se había sentido desprotegida ante una mirada, no sabía cómo defenderse de todos esos gusanitos invisibles que salen lanzados a grandes velocidades cada vez que alguien mira, y que van directos a perforar a aquél que es mirado.
Por eso se había acostumbrado a mirar-para-asegurarse-de-que-no-la-estaban-mirando.
Pero esa mirada-para-asegurarse era a la vez su perdición.
Lo que ella desconocía es que los gusanitos invisibles sólo pueden realizar su perforación si encuentran una puerta de entrada;
lo que ella desconocía es que la única puerta por la que los gusanitos pueden entrar son los ojos;
lo que ella desconocía era que el único momento en que los gusanitos invisibles pueden entrar en unos ojos es cuando estos contra-miran, es decir, cuando miran una mirada, cuando los ojos miran a los ojos que los están mirando;
lo que ella desconocía era que las únicas miradas que duelen son las miradas que se cruzan, las miradas que se miran: mirar una mirada es mirar cómo te miran a los ojos: eso es lo que duele;
lo que ella desconocía, y ahí residía su perdición, es que cada vez que miraba-para-asegurarse-de-que-no-la-estaban-mirando lo que en realidad hacía era dejar una puerta abierta a los gusanitos invisibles para que la perforaran.
Y eso dolía.
...
Aunque quizás sus miradas no eran para asegurarse de nada..
y quizás ella era, en el fondo, consciente de que, mirando, abría sus puertas a los gusanitos invisibles.
Y quizás ella en realidad buscaba capturar cuantas más miradas mejor, cuantos más gusanitos mejor, para que la llenaran, y para notar ese dolor tan extrańo, tan intenso, y tan bello, esa perforación tan brutal que la hacía completamente vulnerable, que la llenaba de un miedo liberador, esa mirada que le desabrochaba las entrańas y la descosía, que le hacía sentirse frágil, y libre, y viva.
Fibu nació bomba.
Qué putada. Un bebé destinado a matar, pobre Fibu.
Imagináoslo. Él, todo regordete, negro y pequeńo, con sus ojitos tristones ¡encargado de hacer volar por los aires a personas, casas y animales! pobre Fibu.
Pues eso.
El día que fue soltado por un avión de un país que se llama USA que está lejos de aquí pero se dedica a molestar a los demás países aunque estén lejos, Fibu se resistió a caer.
Él no quería matar a nadie.
Él quería jugar con todas esas personas y casas y animales, Ąno matarlas! Y se resistió a caer.
empezó a agitar sus diminutas manos negritas, y vió que así podía desafiar a la gravedad.
Fibu la bomba, ¡desafiando a la gravedad y a USA y a la muerte!
De eso no hace mucho, y creo que Fibu la bomba sigue ahí, en el cielo de algun sitio, agitando sus manitas negras, él, que no quiere matar a nadie
Fibu sabe que algún día se va a cansar y que sus minúsculas manitas ya no podrán desafiar la gravedad, ni USA, ni nada.
...
Y en algún sitio tendrá que caer.
Él, que no quiere matar a nadie.
Pobre Fibu.
El ser polaco, el haber nacido en Cracovia, el tener sangre eslava, no eran las únicas razones por los que Pupunsky no era un guepardo rápido: en realidad el motivo principal por el que Pupunsky no era un guepardo rápido era su Pereza.
Lo cual no quita que sus genes (podemos recordar aquí, para quien no lo sepa, que los genes de los guepardos también tienen manchas) polacos tuvieran su parte de culpa.
Y la mezcla entre Pereza y genes eslavos resultaba explosiva.
Dicho esto, queda bastante (no mucho pero sí bastante) claro que Pupunsky era un guepardo lento. Muy lento. Superlento, megalento, ultralento.
Y no le apetecía dejar de serlo.
Es más, le gustaba ser lento, y le encantaba ser perezoso. Tanto, que lo hacía a propósito: cuando algo vencía a su gigante Pereza (el hambre era casi lo único que conseguía vencerla), entonces se interponía su Lentitud, que hacía que Pupunsky se moviera al estilo primero-una-pata-y-después-la-otra-y-después-otra-más-y-después-la-última, es decir que para hacer un pasito tuviera que hacer e realidad cuatro.
Pero Pupunsky no era lento ni perezoso en vano: en realidad su Pereza y su Lentitud permitían que Pupunsky tuviera una descomunal Fantasía (y he aquí los genes eslavos: la Fantasía, como bien sabréis, se inventó en Polonia.. Y Pupunsky tenía mucha, y también mucha Pereza, y ¡por eso era tan lento!)
¡Cuánto tiempo tenía Pupunsky, en su lento caminar, pata a pata, de ponerse a fantasear, a imaginar, a sońar! A pensar en mundos hechos de alcachofas, de burbujas, de nieblas de colores, o de ojos que se miran, o qué más da... a creer que era un pirata bueno, un vendedor de puertas, o un sapo con alas, o un viejecito-sin-dientes-pero-con-sonrisa, o qué más da
Y así pasaba su tiempo Pupunsky, caminando a pasitos, uno y dos y tres y cuatro, y mientras siendo un profesor de mandolina-rock en una escuela de música para perritos sin dueńo en Nueva Zelanda, o un lápiz rojo que se salía de todas las rayas de un Pinta y Colorea, o una cebolla que hacía reír, o qué más da
ya sabéis que Fantasía no tiene límites
Nota al Pie: No somos polacos, vale, pero podríamos darle un poquito más de tiempo a Fantasía ¿NO?
Hay siete hormigas que viven aquí conmigo, entre las letras del teclado de mi ordenador. Son muy amigas mías. Supuse que no tenían nombre, y las llamé Pim, Fam, Ti, Lo, Kic, Ru y Ma. No las entiendo muy bien, porque hablan en hormigo, y por eso no sé ni cómo ni por qué llegaron hasta aquí, ni de donde venían, ni si son familia o sólo amigas.
Cuando empieza a hacerse de noche, ellas se despiertan (duermen de día, les he hecho una camita a cada una al lado de la letra por la que empieza su nombre), y se ponen a jugar por los largos pasillos que forman las filas horizontales de letras en el teclado;
y si estoy escribiendo yo algo, les pido ayuda a la hora de teclear: ellas se preparan, todas juntas, entre el SHIFT y el BLOQ MAYÚS, mirando atentas hacia arriba, esperando mis órdenes; y yo les hago una se?al con el dedo cuando necesito usar el Shift o el Bloq Mayúsculas.
Entonces ellas empiezan a subirse unas encima de otras, de la más grande, que hace de base, hasta la más peque?a, que trepa las otras seis y es la primera en llegar a la cima de la tecla; entonces van subiendo todas una a una, con dificultad, hasta que, una vez las siete arriba, acumulan el suficiente peso como para que la tecla baje y se pulse (y ponen todas cara de esfuerzo..).
Cuando la tecla que les he pedido es el Bloq Mayús, se suben como he explicado, y se esperan todas arriba de la tecla hasta que yo acabo las mayúsculas; y para volver a apretar la tecla para desbloquearlas, han inventado un método para no tener que bajar todas y volver a subir: cuando una de ellas da la se?al, saltan todas a la vez, al ritmo, y así la tecla deja de estar pulsada; y cuando caen, todas de golpe, otra vez sobre el Bloq Mayús, éste vuelve a pulsarse y así se desbloquean las mayúscul?as, y yo puedo seguir escribiendo.
Y luego bajan las hormiguitas poco a poco, una a una, al suelo.
Este método no es muy rápido, y yo tardo un poco en acabar lo que escribo pero es mucho más divertido, para mí y para ellas; y además así mis siete amiguitas están muy orgullosas de su trabajo, y de haberme ayudado.
Y yo, orgulloso de ellas, de lo rápido que aprenden y lo mucho que me ayudan, y contento por la compa?ía que me dan, sonrío al ver sus siete caritas de satisfacción.
Berta está harta de paredes, y por eso se asoma por otra de las ventanitas. Le encanta salir de los sitios.. si se pudiera salir desde fuera todo debe tener salida, el aire, el cielo ; está harta de paredes. Tiene una manzana en la mano, una manzana de esas ácidas y verdes, verdes por dentro, y verdes por fuera, pero..por fuera.. hasta donde?
Berta se imagina el mundo en capas, enfundado en mil fueras. Como la manzana verde. Como ella.
Siente que todo está dentro de algo, y mira con complicidad a la manzana, que debe estar pensando lo mismo: cuántas pieles faltan, cuántas capas faltan, cuántas más salidas podremos atravesar?
Y el verde se le refleja en la cara.
Le encantaría poder llegar a su última funda, y poder salir, y constatar que no había un infinito, que podía llegar a estar fuera de verdad, fuera del mundo, de ella, de la manzana, de las pieles y por fin morirse de nada, y de libertad.
Arrastrarse es lo propio de un gusano.
Tocar el suelo, embadurnarse de tierra, rebozarse de barro, y notar el pálpito del planeta en el vientre, es lo propio de un gusano.
Valentín es un gusano.
Y le gusta. Le gusta dejar rastro, hacer camino al andar, camino de verdad, del que se ve
dejar huella, pasar por la existencia surcando el terreno, frotándose con la vida, ensuciándose de pureza, embreándose de realidad
y crear un trayecto único, original, personal (mejor dicho, gusanal) y no para que otros sigan su estela, ni mucho menos.
A Valentín le gusta ser gusano, y arrastrarse siempre de cara, y mancharse de vida.
żAlguien más va a tener la valentía de ser como Valentín, y atreverse a ser gusano . atreverse a vivir?
Hay veces en las que sentirse solo provoca un creciente sentimiento de rechazo hacia la alteridad (los otros); así, el que se ve relegado a pasar la mayoría de su existencia en compańía de nadie, es decir solo, activa como respuesta inconsciente un mecanismo de autarquía egoísta, a la vez que se hincha de amor propio, se auto-convence de que no necesita a nadie más, y se representa a sí mismo como un héroe maldito e incomprendido, incapaz de querer a quien no le ha querido, y por lo tanto enamorado solamente de sí.
No es este el caso de Toninho el Elefante.
Toninho se ha dado cuenta de que necesita a los demás, cada vez más, necesita tocar a alguien, intercambiar alguna palabra (en el dialecto de Manaus, Brasil, de donde es él o en cualquier otra lengua), aunque sólo sea para sentir el calor de algún aliento ajeno, y esa sensación tan agradable que él sólo ha podido experimentar un par de veces en la vida: la sensación de notar como el vapor del aliento de alguien le empańa los ojos (los ojos de elefante se empańan, por eso no les hace falta llevar gafas), y como la vista se le nubla durante unos instantes;
cómo desearía Toninho que esos instantes se le hubieran hecho eternos, y que sus ojos, empańados de ese vaho hecho de compańía, no hubieran podido ver que está solo.
Toninho no es uno de esos que se refugian en sí mismos y se empeńan en buscar en su interior todo lo que no encuentran allá afuera, o que incluso creen que en su interior hay cosas mejores que las de allá afuera.
No, Toninho sigue esperando, y no culpa a nadie (ni siquiera a los caimanes) de su situación, ni siquiera se culpa a sí mismo. żDe que sirve echar culpas? Toninho sigue esperando, porque necesita que alguien le hable (y le empańe los ojos con los que espera, siempre con mirada atenta, la llegada de ese momento), y necesita que alguien le toque, aunque sólo sea para oír las pequeńas sonrisitas que espontáneamente se les escapan a los poros de su piel (los poros de los elefantes tienen sentimientos, y sonríen, claro, cuando se encuentran con los poros de otros), y estar contento porque sus poros ríen; y estar contento porque sus ojos pueden estar abrigaditos con ese vaho amigo, y
Y Toninho, sigue esperando, y sus ojos siguen atentos, y sus poros siguen ilusionados con volver a sonreír.
Rimbo es un oso marrón y gordito. Se llama rimbo, como el poeta decadentista francés. Pero él es del Congo, y la poesía de Rimbaud no la entiende (la de Sigfrid sí... y le gusta).
A Rimbo le gustaría, de mayor (ahora tiene tan sólo 76 ańos y 42 meses, lo equivalente a 3 ańos y dos días) ser un oso-bala.
Mientras se entrena, piensa en el futuro, y sueńa con los grandes letreros luminosos del Circo Kinshasa: "Rimbo, el oso turbo"; y con los carteles colgados por las calles de su pueblo:
"Ya está aquí el circo Kinshasa, con sus espectáculos varios:
La avestruz musculosa
El ńu funambulista
El ornitorrinco contorsionista
El pulpoclown
...y...
ĄĄEL OSO-BALA!!"
Y mientras tanto Rimbo sigue entrenando duro, día tras día, lanzándose, con su casco y su traje ergonómico (no os podéis imaginar lo aerodinámico que puede llegar a ser un oso), por uno de los múltiples barrancos que rodean el altiplano congoleńo...
Se asoma, por una de las ventanitas, un joven, con la mirada perdida en el cielo blanco de noviembre.
No mira nada, no quiere ver nada, ni siquiera quiere nada.
Se llama Sebastián, y no sabe lo que espera, o quizás no espera, sólo deja que el tiempo lo arrastre, y con el dedo dibuja un trazo blanco en el cielo blanco, y eso lo hace sonreír, "qué precioso trazo invisible", como su vida...
Había una vez un tal Reynaldo.
Reynaldo era cantautor, y era un bisonte de la estepa francesa. Componía baladas desbordantes de sentimientos, y canciones de protesta muy comprometidas políticamente. Las acompańaba, como buen cantautor, con una vieja guitarra (una guitarra de bisontes, claro, como todos debéis imaginar), y con una armónica.
Recorría la estepa francesa a lo largo y ancho, ofreciendo inolvidables recitales líricos, que duraban horas, y que el público asistente solía culminar con un estallido de aplausos y vítores, que resonaban hasta los andes (franceses).
Con el tiempo, el inexorable tiempo que pasa también para los bisontes (aunque, como sabéis, sus minutos duran 79 segundos), Reynaldo fue envejeciendo y perdiendo su voz; sus antańo finos y melodiosos bramidos, que a tantas bisontas (y otras aves de sexo femenino) habían conquistado, se fueron convirtiendo en bruscos gritos sordos, desafinados, desagradables e irritantes.
Por lo que Reynaldo perdió todo interés como cantautor, y su hasta entonces fiel séquito de fans dejo de acompańarle.
...
Reynaldo sigue vivo, y mantiene su fe en recobrar todo el éxito del que gozó un tiempo atrás.
Reynaldo nunca se da por vencido (como buen bisonte francés), y se afana en reencontrar la magia que en tiempos pasados desprendía su suave voz, su aflautado y penetrante timbre que tantos oídos había acariciado, que tantos corazones había hechizado.
Si algún día viajáis a Francia y recorréis la frondosa estepa que rodea París, quizás podáis oír, en la lejanía, el triste y viejo canto de Reynaldo, el bisonte cantautor.
Esto que os voy a contar es un secreto.
Es el secreto de Salma.
Digamos, en un principio, que Salma es una "cabra" entre comillas.
Físicamente, Salma es: joven, blanca-gris, de complexión delgada, y largo cuello. Reúne, pues, todas las características de una cabra del montón.
De carácter, Salma es: un poco tímida, de pocas palabras (creo que sólo habla gallego, ese dialecto de la región oriental de Hungría), y mucha imaginación (la capacidad imaginativa de una cabra es 10 veces mayor que la de un ?u). Vaya, el típico carácter de una cabra.
Salma es, pues, una cabra aparentemente normal... pero en realidad no es una cabra normal. Ni siquiera es una cabra.
Y ese es su secreto: Salma es un colibrí.
Así lo indica en todos sus documentos: en el pasaporte (el pasaporte de los colibrís no tiene la casilla indicativa del sexo, ya que los colibrís tienen todos un mismo sexo, y se reproducen autónomamente, cada 7 a?os), en su partida de nacimiento (23 de febrero del 7002: los a?os de los colibrís duran 79 días), y en su libro de familia (las familias colibrís son monoparentales, recordad)...
Aunque Salma nunca ha tenido una verdadera familia: su mamá murió, como era de esperar, en el parto; y sus hermanos, reprochándole esa muerte, la abandonaron a los pocos días. Antes de marcharse, le dijeron cosas como que era el colibrí más feo del mundo, o que era tan fea que se parecía a una cabra.
Ahora, vive en una granja, rodeada de cabras. Sus due?os, que la adoptaron hace unas semanas, no están muy contentos con ella: cuando la orde?an, de sus tetillas sólo se desprende un potente chorro de... sonido (un sonido casi idéntico al de una gaita gallega, instrumento nacional de Hungría). Además, desde la llegada de Salma, las demás cabras de la granja se comportan de una manera muy extra?a: no paran de agitar sus orejas, arriba y abajo, en oscilaciones rápidas y cortas, quién sabe por qué.
Será porque han visto que Salma, por la noche, cuando los granjeros ya están durmiendo, empieza a agitar sus orejas, y consigue elevarse;
y en esos momentos, cuando está suspendida en el aire, en medio de la noche, aleteando sus orejas, volando sobre 700 cabras, Salma, el colibrí más feo del mundo, tan feo que se parece a una cabra, es feliz.
Karras consiguió fotografiarla, su foto está aquí.
Jessica Pinneapple nació en Alburquerque en 1926.
Pese a ser Jessica una preciosa vaquita, de finos rasgos faciales y bonitos ojos parduzcos, la familia Pineapple no tardó en percatarse de que no era una vaquita como las demás.
Continuamente tenían que pasarle cosas extrańas a esa familia, el pequeńo Williammm siempre suspendiendo historia (historia de vacas, claro), y Joel, qué decir de Joel, él tan raro, con esas gafotas de 34 dioptrías, siempre alejado de las demás vacas es que no podía nacer nadie normal en esa família?
No.
Jessica era una monada, pero era verde.
Toda su infancia estuvo marcada por el color de su epidermis. Y en consecuencia, por la soledad.
Se acostumbró, desde pequeńa, a jugar sola, a divertirse consigo misma, y a reírse de sus propias bromas. Si jugaba a papás y mamás, ella tenía que hacer de familia monoparental; si jugaba a médicos, ella era un cirujano que se había puesto enfermo y tenía que operarse; lo más difícil era jugar a pilla-pilla: empezaba a dar vueltas a un árbol, tan rápido tan rápido que casi conseguía atraparse a sí misma por detrás, pero nunca lo conseguía
Un caso aparte era el escondite: un juego que empezó aburriéndole, por ser demasiado fácil; hasta el día en que descubrió su asombrosa habilidad para camuflarse con la hierba, y entonces el juego ganó en dificultad, y por lo tanto en diversión.
Con el tiempo, llegó a ser capaz de hacerse auto-sustos, de auto-narrarse cuentos, de creerse sus propias mentiras, y de contarse secretos a sí misma y hacer(se) prometer a sí misma que no se lo diría a sí misma.
Su cuerpo no aguantaba esa contínua bifurcación, nunca sabía si debía obedecer a Jessica Pineapple o a Jessica Pineapple, por lo que decidió tomar parte en ese juego de dos (en uno), y optó por dividirse, por dividirse físicamente.
Una buena mańana de 1937, la vaquita Jessica se despertó, a eso de las siete (las siete y cinco en la hora humana), escindida en dos partes: Jessica-de-la-cabeza-al-lomo, y Jessica-del-lomo-al-culo.
Aunque a Jessica y a Jessica les costó aprender a caminar equilibradamente con dos patas, por lo que empezaron ayudándose de un bastón cada una, no tardaron en querer separar sus caminos... por lo que un buen día, sin despedirse, se marcharon, Jessica-de-la-cabeza-al-lomo hacia el sur, y Jessica-del-lomo-al-culo hacia el norte.
Nunca más se han vuelto a ver (aunque no debería utilizar ese término sabiendo que Jessica-del-lomo-al-culo es ciega, claro).
Jhon (no, no lo he escrito mal, es Jhon) McMac, experto en ESAV (Efectos Secundarios de la Auto-conciencia Vacuna), asegura que es muy probable que Jessica y Jessica hayan seguido teniendo CIBs (Conflictos Identitarios Bífidos), y que hoy en día, en 1968, quizás se hayan dividido en 4, 8, 16, 32, 64, 128, 256 o 512 pequeńas Jessicas Pineapples.
El burro Sigfrid es poeta, aunque haya gente (sobretodo insectos) que no le crea.
Sigfrid es un gran poeta.
Es autor de una trilogía poética fundamental: (AR)rimaduras.
Consta de tres poemas:
1) Asa
?Qué pasa?
Mi vida pasa.
Por mi casa.
Soy una pasa
Que pasa
Por casa
Y se pasa
Y entra en casa
De una pasa
Que se casa
En casa
Con otra pasa
Y todo pasa
Y todo se pasa
Hasta la uva se pasa
Y se vuelve pasa.
Mi vida pasa.
?Qué pasa?
[nada]
2) Atos
A ratos
Veo gatos
Y a ratos
Veo patos
A ratos
Hay Patos
Que ven gatos
Y a ratos
Hay Gatos
Que ven patos
A ratos
no veo ni gatos
ni patos
Ni ratos.
[estoy durmiendo]
3) olo
Si estoy solo
Me como un polo
Y ya no estoy solo.
Aunque sólo
Esté con un polo,
Ya no estoy solo.
Y el polo
Tampoco está solo.
Cuando termino el polo,
Me quedo otra vez solo.
[Bueno, me quedo con el palo
y eso es un palo
porque palo no rima ni con polo,
ni con solo].
La poesía de Sigfrid aún no ha sido reconocida debidamente, aunque empieza a haber algún crítico que sabe reconocer aquella sensibilidad tan pura y profunda que Sigfrid esconde tras sus herméticas rimas.
Llovía el día en que el caracol Pierre nació.
También llovía la noche en que fue generado tórridamente por sus padres.
Hoy llueve.
Y el caracol Pierre, que ya ha alcanzado la mayoría de edad (27 a?os para los caracloes) sale a dar el paseo que suele dar cuando llueve.
Le gusta la lluvia.
Le gusta porque huele bien y lo relaja, y porque lo pinta de color agua.
Hoy, mientras caen las gotas, nadie reconoce a Pierre porque está escondido en un disfraz de lluvia.
Bajo ese velo de agua, llega el momento mejor Pierre se prepara con una sonrisita expectante, ya está listo para ponerse a respirar esos trocitos de aire que quedan entre gota y gota.
Hay muy poquito aire, es difícil de atrapar, pero es un aire diferente, es un aire de lluvia, y es mucho más denso y llega más profundo, y Pierre lo absorbe muy poquito a poco, escondido en su disfraz líquido, y está contento.
No sé como pueden vivir todas esas especies animales y vegetales colgadas del techo, colgadas del techo o del cielo: árboles, hombres, nińos, lechugas, gatos
No sé cómo consiguen no cansarse, siempre al revés, siempre allá arriba
Y encima creen que eso es lo normal, estar colgados del techo son tan simples : han llamado suelo al cielo, y han dicho que era una cuestión de gravedad
Bueno, en el fondo, qué más da, si así son más felices
Yo sigo aquí, con los pies en el suelo, charlando con mis amigos, o estando con mi mujer, o haciendo una siestecita o a veces mirando allá arriba, a todos eso hombres, árboles, nińos, lechugas, gatos, infatigables, que siguen colgados del techo, o del cielo, creyendo que están en el suelo, que siguen arriba creyendo que eso es abajo.
Carla era una caca muy guapa y muy simpática, muy tierna y muy generosa, muy amable y carińosa.
Vivía en los aledańos de Tucson, en Arizona (Polonia), en un barrio residencial de casitas de estilo victoriano.
Carla, como todas las cacas de su edad, iba al colegio por las mańanas (hacía 1ş de secundaria, coreespondiente a un 3ş de primaria humano, o a un 2ş de secundaria de murciélagos, más o menos), y por las tardes jugaba con sus amigos del barrio o ayudaba a su mamá a limpiar.
Su papá llegaba tarde de su trabajo en una multinacional de cosméticos, y Carla aprovechaba los fines de semana para estar con él: iban a pescar, o de excursión, o de compras por el centro de Tucson, Arizona (Polonia).
No es cierto que la vida del ermitańo sea la mas sana y armoniosa, pues como todo el mundo sabe la carencia de alimentos propia de la vida apartada y la dieta vegetariana no constituyen la salubridad necesaria para afrontar un reto como es el vivir día a día en busca del equilibrio interior.
Pero a Michael el ratón eso le daba igual. Se había empeńado en empezar una nueva vida, alejado de la jungla de asfalto, cansado de tanto stress y de contaminacion medioambiental: quería ser un ratón sin igual, un ratón paradigmático para la sociedad del futuro, un nuevo ratón, fundador de una nueva era, la era de la emancipación, de la libertad, la era del equilibrio interior.
Estaba claro que el equilibrio interior de un ratón era más fácil de alcanzar (por cuestiones de tamańo) que el equilibrio interior de un caimán, de un hombre, o de un ornitorrinco, pero pese a ello Michael sabía que iba a encontrar dificultades en su camino solitario.
Así pues, ataviado con viejos ropajes, y portando una cantimplora en una mano (manita, al ser ratón) y un sabroso trozo de queso en la otra, partió hacia el monte Chiwakan, al este de su Algeciras natal.
Precisamente allí, en la metrópolis algecireńa, cuya población se constituía mayoritariamente de Puercoespines, Ornitorrincos y Aves Rapaces, era donde Michael había empezado a interesarse por las viejas leyendas populares que se habían transmitido de generación en generación (cabe aclarar que en cada generación de ornitorrincos caben dos generaciones de puercoespines, cinco de aves rapaces, y diez de ratones, por lo que las informaciones que le llegaban a Michael eran más susceptibles de deformación subjetiva).
Las leyendas contaban que en la cima del majestuoso Chiwakan soplaba un aire tan puro y límpido que, quien lo respirara a diario durante 99 días, vería como, en el centésimo día, cada exhalación del aire inhalado en los 99 anteriores liberaría las impurezas de su interior.
La única exhalación de la que tenía constancia Michael al cumplirse el día 107 de vivaque en la cima del Chiwakan era su mal aliento, provocado por el queso que, aunque ya recubierto de una espesa capa de moho, lo seguía alimentando desde el primer día.
Michael estaba aburrido.
Harto de buscar el equilibrio.
Esto del equilibrio interior no existe se dijo. Es un arma propagandística, difundida como leyenda, observó el roedor.
Me vuelvo a la metrópolis, a buscar el contacto, el caos, la vida
Solo, me aburro.
Y Michael volvió, y no se ha vuelto a saber más de él.
Animales extrańos, III (la memoria, secuestradora de luciérnagas)
Mi memoria, como la de todos, es caprichosa.
Pero, a diferencia de muchos, eso me gusta.
Me gusta luchar contra sus caprichos, a la vez que la admiro cuando me ataca por detrás y, dejándome perplejo, me vence.
Cuando no recuerdo algo, cuando la memoria me esconde una línea, una letra, un número, un movimiento, cuando ella rapta esa pequeńa luciérnaga que es cada recuerdo, no puedo seguir viviendo, sin intentar, como sea, impedirlo.
Ese combate me corroe, y, en el fondo, me excita, me llena.
El sufrimiento excitante que siento en cada intento de rescate de una luciérnaga raptada es más parecido a una fascinación romántica que a un mero acto de masoquismo.
Es una sensación de inquietud, de soledad, de pérdida casi total de esperanza; es justamente a ese casi al que me agarro, cada que decido que acordarme va a ser un reto, y, ya que todo reto tiene una meta, es justamente la presencia de esa meta (ver la luciérnaga) la que convierte mi lucha contra la memoria raptora es algo excitante, bonito.
La razón, aquella que (dicen) nos proporciona los mejores medios para nuestros fines, es poco útil en esta lucha.
No hay métodos demostrados para rescatar recuerdos escondidos. Por mucho que se busque y se busque, a través de pistas y enlaces causales, nunca se elimina la posibilidad de fracasar, de no poder rescatar a una lucecita, a una luciérnaguita.
Más bien al contrario, lo más probable es perder la batalla.
Otro método posible es engańar a la memoria: disimular, hacer ver que se da por perdido el combate, para que ella pierda interés en el rapto, y suelte, refunfuńando, a su presa.
Pero esto tampoco funciona.
Porque la memoria nos domina, y hará lo que se le antoje con nuestros recuerdos.
Por suerte, a pesar de ser muy caprichosa, no es maligna: cuando realmente olvidamos lo que intentábamos recordar es cuando ella, benévola, libera a esa luciérnaga, y la deja aparecer, como una chispita, en nosotros.
Así, sólo olvidándonos de acordarnos conseguimos acordarnos (Ąy este truco me lo enseńaron las mismas luciérnagas!)
A veces los animales humanos olvidáis que la imagen no es más que una de las cinco maneras que tenéis de SER. A parte de veros, también os podéis oler, tocar, oír y saborear (incluso, corre el rumor de que hay pieles que saben Ąa vainilla!). Es decir, que lo que deberíais llamar bonito no es sólo lo que os resulte agradable a la vista, sino también lo que le guste a vuestro olfato, tacto, oído y gusto.
Nosotros los topos no tenemos ese problema. Para los que nunca hayáis visto un topo, no nos imaginéis, como de costumbre, con gafas de ciego y un bastoncito. Los topos no somos ciegos: ciego es el que no tiene lo que los demás sí tienen, es decir, la vista. Aquí, entre los topos, nadie es ciego, porque tampoco nadie ve. Igual que no habría muertos sin vivos, y nada se apagaría si no estuviera encendido, pues no hay topos ciegos porque no hay topos que vean.
Y no os pienso contar qué tenemos en lugar de vista; quizás el día en que dejéis de darle tanta importancia a lo que veis, a la imagen, os lo explicaré.
Buenas noches a todos
P.S.Por cierto, aquí en el mundo de los topos, sabemos que es de noche no porque todo se haga oscuro, sino porque se oyen los grillos, porque los topitos bostezan (sí, los topos también bostezamos), porque se siente el fresquito del aire nocturno, y sobretodo porque huele a luna, huele a plateado (los topos olemos y saboreamos los colores: a mí me encanta el sabor del negro).
Un saludo muy especial a Leaôzinho el león brasileńo, Enrico el ratón italiano, Flufi la conejita de Barcelona, Vincent el pollito francés y Dracu, el vampirito.
[son mis peluches, mi familia de peluches. Ninguno mide más de 5 cm, pero son muy espabilados.
A Leaozinho le gusta el Rock (sobretodo Jimi hendrix, del que suele disfrazarse poniendose una cinta lila), y algunas canciones de Caetano Veloso. A veces va a esquiar pero entonces se hace dańo y le tengo que enyesar la patita. Sus rugidos no asustan a nadie. Se ocupa del resto del grupito, y de mayor quiere ser artista. Es tímido y muy tierno.
Enrico es un ratón gris y blanco, que está un poco chafado pero es muy simpatico. Es italiano, y tiene cuerda, aunque ésta no funciona muy bien, y cuando lo activas empieza a vibrar, como se enloqueciera, y dice: "dove sei?" o "dove siete" (żdónde estás?, o żdonde estáis?), porque de tanto vibrar no encuentra a sus amigos... como tiene forma de auto de choque en miniatura (4 cm.), a veces Leaôzinho se sube encima de él y se van volando a algun sitio.
Flufi apenas habla, pero salta bastante (aunque a veces se tuerce en sus saltos), y cuando Leaôzinho la invita a pasear (creo que se gustan) ella baja una de sus orejitas, porque es muy tímida. Es blanquita y a forma de bolita.
Vincent es el primo francés de Flufi. Es francés, y es un bebé, tiene 2 o 3 meses. Sólo sabe decir "oui" "oui", con su piquito naranja en el que no cabe ni un granito de azúcar. Es amarillo clarito, y como es pequeńo, se limita a seguir a los demás.
Dracu es un Draculín, un vampirito, también pequeńito. Tiene una pajarita negra muy peque, y entre su sonrisa traviesa se esconden dos colmillitos, aún de leche. Como es un vampiruto, se dedica a esconderse detrás de sus alitas, y a asustar "Buuuuu" a los demás. Me parece que nadie se asusta (bueno, Vincent un poco, porque es un bebé), pero Dracu lo sigue intentando].
Ahora nos vamos todos a dormir, ellos están todos aquí en fila mirando lo que escribo en el ordenador (aunque ninguno sabe leer...), y para ellos esto es como una pantalla de cine inmeensa.
Otto, portavoz del Sindicato de Cerditos de Alemania, ha declarado que su grupo sindical condena tajantemente el lema utilizado en las manifestaciones del pasado fin de semana celebradas en Berlín, a favor de la causa de Fibu la bomba*, y en contra de sus padres y artífices (USA). Los manifestantes se refirieron despectivamente a los responsables de la situación de Fibu a gritos de Die Schweine von heute sind die Schinken von morgen! (ĄLos cerdos de hoy son los jamones de mańana!).
Pese a estar claramente implicados en la protesta y en la causa de Fibu la bomba, y aún apoyando todo tipo de manifestación que se haga en su nombre, el SCA considera inoportuno y poco afortunado el lema utilizado por muchos de los manifestantes, por atentar contra la dignidad de los cerditos y utilizar el triste futuro que a muchos de ellos les espera (ser jamón) como lema para tan seria y solidaria causa.
A cambio, el Sindicato de Cerditos de Alemania propone, como grito alternativo, ĄÁnimo Fibu, vuela con tus manitas, por la paz!.
*Para saber más sobre Fibu la bomba leer aquí abajo.
Fibu nació bomba.
Qué putada. Un bebé destinado a matar, pobre Fibu.
Imagináoslo. Él, todo regordete, negro y pequeńo, con sus ojitos tristones Ąencargado de hacer volar por los aires a personas, casas y animales! pobre Fibu.
Pues eso.
El día que fue soltado por un avión de un país que se llama USA que está lejos de aquí pero se dedica a molestar a los demás países aunque estén lejos, Fibu se resistió a caer.
Él no quería matar a nadie.
Él quería jugar con todas esas personas y casas y animales, Ąno matarlas! Y se resistió a caer.
empezó a agitar sus diminutas manos negritas, y vió que así podía desafiar a la gravedad.
Fibu la bomba, Ądesafiando a la gravedad y a USA y a la muerte!
De eso no hace mucho, y creo que Fibu la bomba sigue ahí, en el cielo de algun sitio, agitando sus manitas negras, él, que no quiere matar a nadie
Fibu sabe que algún día se va a cansar y que sus minúsculas manitas ya no podrán desafiar la gravedad, ni USA, ni nada.
...
Y en algún sitio tendrá que caer.
Él, que no quiere matar a nadie.
Pobre Fibu.
-Adiós- dijo Katrina con los ojos brillantes, llenos de algo parecido a Langostinos Callejeros, esos que suelen aparecer después de las lluvias nocturnas y que, camuflados con el reflejo de las luces de la ciudad en el asfalto mojado, se dedican a turbar, envenenar, confundir a paseantes solitarios nocturnos;
ocultados tras los espejos de las calzadas, los Langostinos Callejeros desprenden unos gases tóxicos, cuya aspiración tiene peculiares efectos en los ciudadanos de la noche: se agudiza la sensación de silencio, a la vez que se amplifica el ruido de los pasos propios; las formas y las líneas se enredan, se difuminan, pierden sus límites; y mientras, los rincones del cuerpo se van llenando poco a poco de ese gas, de ese gas de Langostino Callejero que la cultura humana ha creído cazar con la palabra melancolía.
Había una vez un cerdito que se llamaba Pedrolo. Era un cerdito muy mono, pero se tiraba pedos.
Así que un buen día Pedrolo decidió taparse el culo con un tapón de champán.
Pero los pedos encontraban muchos otros orificios por los que fugarse. Pedrolo era el primer cerdo en el mundo que se tiraba pedos por la boca, las orejas y por las narices (cuando no estaba constipado).
Así que un buen día Pedrolo decidió taparse todos los agujeros con otros tantos tapones de champán.
Pero los pedos seguían saliendo por los poros de la piel. Pedrolo era el primer cerdo en el mundo que tenía una áurea de pedos. Incluso fue analizado por sabios orientales expertos en energías negativas, y hasta fue investigado por Bush, por su gran potencial bélico de destrucción masiva.
Así que un buen día Pedrolo decidió taparse todos los poros de la piel con papel albal.
Al cabo de poco tiempo, el cerdito Pedrolo explotó.
No soportaba la fama, era una víctima más del qué-dirán. Quiso adaptarse a la normalidad, y terminó aniquilándose.
Fue un ejemplo para aquellos que quieran borrarse del mundo.
Su apestoso legato sigue latente en nuestros corazones.
Desde aquí mandamos un recuerdo para el cerdito Pedrolo.
