Se asoma, por una de las ventanitas, un joven, con la mirada perdida en el cielo blanco de noviembre.
No mira nada, no quiere ver nada, ni siquiera quiere nada.
Se llama Sebastián, y no sabe lo que espera, o quizás no espera, sólo deja que el tiempo lo arrastre, y con el dedo dibuja un trazo blanco en el cielo blanco, y eso lo hace sonreír, "qué precioso trazo invisible", como su vida...
Había una vez un tal Reynaldo.
Reynaldo era cantautor, y era un bisonte de la estepa francesa. Componía baladas desbordantes de sentimientos, y canciones de protesta muy comprometidas políticamente. Las acompańaba, como buen cantautor, con una vieja guitarra (una guitarra de bisontes, claro, como todos debéis imaginar), y con una armónica.
Recorría la estepa francesa a lo largo y ancho, ofreciendo inolvidables recitales líricos, que duraban horas, y que el público asistente solía culminar con un estallido de aplausos y vítores, que resonaban hasta los andes (franceses).
Con el tiempo, el inexorable tiempo que pasa también para los bisontes (aunque, como sabéis, sus minutos duran 79 segundos), Reynaldo fue envejeciendo y perdiendo su voz; sus antańo finos y melodiosos bramidos, que a tantas bisontas (y otras aves de sexo femenino) habían conquistado, se fueron convirtiendo en bruscos gritos sordos, desafinados, desagradables e irritantes.
Por lo que Reynaldo perdió todo interés como cantautor, y su hasta entonces fiel séquito de fans dejo de acompańarle.
...
Reynaldo sigue vivo, y mantiene su fe en recobrar todo el éxito del que gozó un tiempo atrás.
Reynaldo nunca se da por vencido (como buen bisonte francés), y se afana en reencontrar la magia que en tiempos pasados desprendía su suave voz, su aflautado y penetrante timbre que tantos oídos había acariciado, que tantos corazones había hechizado.
Si algún día viajáis a Francia y recorréis la frondosa estepa que rodea París, quizás podáis oír, en la lejanía, el triste y viejo canto de Reynaldo, el bisonte cantautor.
